vãos

O que é mais chato: a chatice em estado puro ou aquele que acusa a chatice dos outros? Hein?

Minha poética deveria ser mais potente Para ser capaz de encarar a dureza da vida Sei que me falta lastro de dinheiro de cultura de erudição de família Mas me sobram motivos Para resistir Para sobreviver Para passar por sobre É preciso começar, de algum modo Eu deveria falar mais da beleza Mas tudo que há de belo são ruínas

Estou naqueles dias de ter que sair e chorar muitas e muitas vezes Nesta encenação terrível Do que foi a vida até aqui Vestir disfarces, Fingir o que sei O que não sou Quem não serei Dar a mão a mil mortes Descer aos fossos abissais Cavados em algum quintal da infância Na mesma inépcia de respirar à superfície

O amor não O amor não dá trelas à justiça O que prova a arbitrariedade do mundo Porque hoje a palavra mais importante Seria a tua a tua palavra Assim como para alguém  Seria a minha a minha Sem que eu desconfiasse

Se eu pudesse dizer tudo Diria que existe em mim uma violência disfarçada Como a de uma semente Descobri tarde demais que não sou homem de ciência Sou do coração Este mesmo que há de me matar um dia

Encontrei meu próprio pedido de socorro Ninguém o encontrou, a não ser eu mesmo Como garrafas que se atira ao mar Foi póetico, foi instrutivo Só eu poderei salvar-me

Quisera entregar-me à morte por acreditar Explodir-me por qualquer propósito Não por descrer

Estou naqueles dias de ter que sair e chorar muitas e muitas vezes nesta encenação terrível do que foi a vida até aqui. Vestir esses disfarces e dar as mãos à morte

Não, não é um jardim que estão a construir Mais uma vez, inocente, me enganei Hoje vi plantarem ali um bloco Do mais duro concreto É o triunfo definitivo das arestas Dos ângulos retos, retângulos Sobre a matemática complexa E amorosa dos círculos Do ferro sobre as pernas Dos viadutos

Especialista em criar nadas Especializei-me em cair no vazio Ter o mundo as mãos e não saber como vertê-lo Nas conquistas que me tomam a vida Para descatá-las em enfins Melhor seria doar todo o dinheiro Que fiz nesses anos em função de algo maior Algum sonho de alguém Nos meus não confio Já me equivoquei muito Algum dia acreditei

Caia Não se intimide A queda pode ser a redenção  As almas elevadas Não vão tão longe Venha ao chão Ainda é tempo  Ainda é cedo para tanto ar Monte no solo seus pés, seu ventre Incline-se à tentação Negue o movimento Que te mantém em sua gravidade Coma o pó Seja a lama Desça aos fossos Cavados em algum quintal da infância Nesta inépcia de respirar à superfície Nada de ventos, de voos, órbitas Esvazie-de de constelações De alturas Firme os pés E se arraste

Encontrado sem vida Em seu apartamento Trancado e nu Sem sinais de violência  Já com sinais de podridão  Entretanto adocicada como fruta podre Ninguém imaginaria  Uma morte tão estúpida Assim tão escandalosa Quebrar o pescoço No cúmulo pecado do autoerotismo E morrer sem gozar

O mundo inteiro comemora esta notícia Mas é mentira

Porque tudo, sempre, poderia ter sido dito de outra maneira.

Essa tristeza sem fundo Interminável

Guardava frases feitas, poemas Esperando o momento melhor para dizê-las Achava que tudo, sempre, Poderia ser dito de outra maneira E testava modos mais belos de dizer As palavras nunca estão prontas Mas o instante é sempre delas Seria o meu momento revelar-me?

Ele cantou ao meu lado aquela música triste. E nunca mais saí dessa melancolia

Sou o que sou Não abro mão Entretanto vou me fazendo bricolagens

Sou o único a ver vantagens nos tempos de crise em que cessa a frenética intenção do homem de ir além, de ultrapassar-se a todo custo, de evoluir e desenvolver uma sociedade mais arrojada. Retorna a calma, a cautela, a parcimônia. Vejo menos destruição, menos casas abaixo para dar lugar a arranha-céus.

Tremo, só de pensar Na chegada de A Teus Pés Que pedi pelo correio Mentira, Não o pedi Mas ainda assim, espero

ROLETA RUSSA Bilhetes íntimos Indecifráveis, terríveis Sobre a penteadeira A fuga, em segredo, À tristeza sem fundo Interminável de morte No silêncio ocaso de domingo Coleções de perdas Depositadas a esmo Em sombrias urnas Armários embolorados Janelas emperradas Ruas vazias Livros brincam sozinhos, Brinquedos se descompõem, Roupas vão se embora, Sem qualquer explicação Só existe a beleza em ruínas E tudo o que se constroi em cima Avassala por dentro ....